Monsieur le Ministre de la Ture

Il piaffait tellement d’impatience !

Il frétillait tant de se brûler à ce Roi Soleil noir de sa mélancolie tandis qu’il trépignait, gamin impatient à l’ombre du Palais Médicis. Car il est des lieux où l’on conjugue plus qu’ailleurs le poison et la trahison, où l’avidité du pouvoir pousse comme une mauvaise herbe léchant les colonnades et les frontons dorés, rampant vers ce soleil si lointain…

Il n’en pouvait plus d’attendre, de taire ce secret, ce petit meurtre d'un nom qui le taraudait … Ainsi porté par cette ivresse s’est-il déjà lui-même autoproclamé Ministre de la Culture. Au moins dans cette vie misérable lui reconnaîtra-t-on un instant de lucidité lorsqu’il titra son autobiographie « La mauvaise vie » !

On ne sait jamais... le Soleil est tellement imprévisible qu’il ne règne que sur le vent et les courtisans, qu'il n’agite que les girouettes. Alors, vite ! Au cas où…
Mais le Soleil s’en satisfera. "Autant en emporte le vent" , n’est-ce- pas ? A chaque jour des annonces venant balayer les précédentes; hier un emprunt baroque pour éponger les dettes, aujourd’hui l’entrée en cour d’un nouveau Grand Chambellan qui bêlera bientôt auprès de Lang…

Pourvu que vous n’oubliiez pas, Monsieur le Ministre Autoproclamé de la Culture, que dans votre beau Ministère il y a surtout la Ture, et que ce n'est ni le cul ni le confi qui ne sauraient la précéder. Cette Ture qu’il vous faudra faire rimer avec Littérature, Peinture, Sculpture et non avec biture ou autre forfaiture... En serez vous capable entre les perles du caviar , les arômes du Havane et la voix suave de Carla?

Ou bien ne serez vous pas hanté par cette autre rime, avec ce mot « sépulture », et ce fantôme d’un nom désormais souillé ?
Relirez-vous Boris Vian : « J’irai cracher sur vos tombes » ?
Il n'ya que la Ture... Tout le reste n'est que littérature.